Год Воды, День Совы,
Час того, кто приносит свет.
Часто от больной головы
Реальность превращается в бред.

В редкий звук, в громкий крик,
В руки, что держат лёд,
Льётся время разлук
В распахнутый болью рот.

Врёт календарь, отстают часы,
Осыпались краски слов.
Из снов взлётной полосы
На сцену выходит любовь.

И вновь наступает день,
И час того, кто приносит свет.
Я обретаю новую тень,
Я оставляю след…