Тенью, тенью, тенью, тенью пролетает гроб над миром
В том гробу твоя невеста тешит внутренность кефиром.
Упивается романом, восхищается сапфиром.
Хочешь стать ее вассалом, жаждешь стать ее кумиром?

Прорастают в день воскресный папефиговы кизилы
Что ты бродишь бесновато и уныло, как могила?
Неужели стало мало алчной мысли антимира?
Хочешь тешиться романом и глазеть в карат рубина?

Неужели жаждешь гроба, где кручинится невеста?
Неужели в поднебесной стало телу слишком тесно?
Выпей чаю, успокойся, посмотри вокруг цинично
Гроб летит, земля тресется безрассудно, поэтично.

Слышишь, демоны хохочут, Брама в койке мирно дремлет
Бог в истерике клокочет, гласу разума не внемля...
Погляди — цветут сефиры, скачут гуси, воют волки,
Томик Пушкина взирает с самой верхней пыльной полки...

На столе живут оливы, обитает хмель в стакане
И астральный план курится в нифльхеймовой нирване.
Это ли не признак жизни? Это ли не призрак счастья?
Что тебе все цепи мира, чем тебе все кольца власти?

Кем тебе Кощей-Мошенник? Чем тебе намазать хлеба?
Чуешь — истина пасется на клочках густого бреда.
Полный штиль в пространстве денег, в дверь стучит какой-то мерин
В гулких лунных лабиринтах — тени, тени, тени, тени...

Может, я ума лишился? И с катушек тихо съехал?
В телевизоре хохочет, как ямщик, Эдита Пьеха.
Знаешь, друг, иди ты к бую, или рей, как буревесник
Перья веером раскинул, феерический кудесник.

Все в одном, и все едино, все как будто нереально
Берендеи грозно пляшут, скелетипно и брутально
Прочь идите свинорои, улетайте демиурги
Дайте мне хоть тень покоя в нежном хаосе безумья.

С гор спускаются грузины, на базар несут лимоны,
Из соседнего окошка чьи-то глотки лепят стоны.
Как-то призрачно и мутно, жутковато и неясно,
Но с утра ты словно Гудвин, потому что жизнь прекрасна.

Потому что жизнь нелепа, эпилог из странной сказки...
Видишь, Бабушка Из Склепа пожирает ананасы?
Треск идет в астральном плане, больше ни зимы, ни лета...
Растворяются бананы в чреве Бабушки Из Склепа.

Надвигается похмелье, словно бодрые армяне
Попусту проходит время с глупой книжкой на диване.
Может мне занятся йогой, грызть морковку, чавкать репой?
Психосферные осадки сеет Бабушка Из Склепа.

И крестьяне жаждут бури, точат бритвы, чистят вилы.
Покрываются глазурью, стихотворные могилы.
Покупай мой мир, бродяга и вселенную впридачу.
Кружку лошадиной браги нацеди себе на сдачу.

Никого уже не жалко, ничего теперь не нужно
Пробираются русалки из болта в мир наружный.
Испаряются желанья в лабиринте воскресений,
Нет привычных оправданий — тени, тени, тени, тени...