На роду написаны роды да разводы.
Кто там звонит нам, скажи мне правду, атаман!
Это май в её глазах мудрыми водами природы,
По-любому отвечал любовью на обман.

Бросить все, съебаться! Где твои семнадцать?
В лёгком платье, а не в блёклом этом халате
Коменданта хаты. Руки привыкли к химикатам,
Но слёзы накатывают часто на закате.
Малого последним самым забирать из садика,
Затемно таскать раненого пузырём десантника.
От взглядов косых стыд прятать под косынкой,
Убирать блевотину за мужем и за сыном.
Сны твои... там тот, другой, на мотоцикле,
И вы, такие молодые, мчались сквозь сады...
Позади оставив кольца серпантина... 
И не забыть тебе той красоты и высоты...
Сука, руки из плечей вырывают сумки!
Пленница еды, у плиты тусуешь сутками,
Спросишь мужа:"Почему Сережа снова с синяками?"
И голову сушишь сериалами.
Он любуется в рекламе голыми телами.
"Ты куда?" Он отвечает: "По делам!"
Измена... Наверно, это снова Лена,
Так хочется по яйцам уебать ему коленом!
Но этот дом, он в нём отцом,ты сама выбирала.
Обручальное кольцо, кандалы, скандалы...
Умный мальчик спросит:"Мама, почему ты плачешь?"
"Я не плачу, милый мой, это просто май..."

На роду написаны роды да разводы.
Кто там звонит нам, скажи мне правду, атаман!
Это май в ее глазах, мудрыми водами природы,
По-любому отвечал любовью на обман.

Во дворах на лавочках девчонки с пацанами
Вечерами, с гитарами, сидят, обнявшись, парами.
Поют простые песни, что любят смолоду,
Которые передают от года к году, город городу.
Погода шепчет, платья короткие у женщин
У окна присевши, путешествуешь в прошедшем.
Твой сумасшедший... Как ты любила и страдала!..
А тому, с мотоциклом, он тогда разбил ебало.
Ты знала: он один такой, зачем тебе другой?..
Пускай порой приходит злой или бухой.
Но ,как катаной, рубишь его словами резкими,
Шмонаешь по карманам и читаешь смс-ки.
И мысли мерзкие, что он по пьяни дерзкий,
Что кто-то посылает Д`Артаньяна за подвесками.
Наверно, нужно было под каблук брать мужа,
И тут же: только нахуя такой он нужен?..
И душат слезы, мать твою, как страшно быть обманутой!..
А под окном поют что вроде всё идет по плану.
Ну ладно молодой, кровь кипит, боец, поэт,
Но щас-то нет, отец, тебе ж за сорокет!
Старые раны или идиотизм экрана...
Оба-на, вернулся он чего-то рано!..
Ему не веря, слова готовы как ракеты,
Но не проходят в дверь цветы огромного букета.