она не любит тебя, больше тебя не любит.
такое бывает, такая странная штука.
и вроде ты спишь, и вроде родные губы,
но как-то рефреном вертится "сука, сука!"

и хочется номер впечатать в угрюмый ящик,
в котором седьмые сутки ни строчки, ни звука,
и написать ей стоящее, настоящее...
а получается только... "ну, сука, сука..."

она не любит тебя, прости, никогда не любила,
ну может, трахались, пили... такая штука...
но это же прошлое. это всего лишь "было".
она не помнит тебя, а значит ну - сука? сука.

и хочется мимо пройтись с офигенной бабой,
вильнуть бедром в охуительной новой юбке:
мол, это просто, жить, не пытаясь слабой
струей к тебе стечь в ладони... черт! сука! сука!!!

она не любит тебя, уже никогда не будет.
другая греет ее ладони щекою... больно...

ноябрьский ветер под свитером как прелюдия
к зиме, в которой она никогда не будет с тобою.