Он не дожил до ста семь бесконечных лет...
Он устал.
В мире была зима. Он не привык к тому,
что снега нет.
Воздух преступно скуп. Грёзы несут в поля.
В них дышать...
Скоро наступит ночь, скоро придёт земля
Провожать.

Плакать не смей - я стал птицею в небе.
Под облаками нет боли и времени.
Плакать не думай -
Жалей тех, кто рядом с тобой.
К смерти привыкнуть, мой друг, невозможно.
Будь терпеливым. Горько и сложно
сердце смирить и принять,
Что уже никогда...

А ей в полёте так хорошо,
Будто бы лето ливень прошёл,
Будто бы жить можно
Заново...

Он умер в декабре. В семь тридцать поутру.
Он болел.
Он на руках уснул сладко, как в детстве спал
Мальчиком...
Он не дожил до ста семь бесконечных лет.
Он устал.
В мире была зима. Он не привык к тому,
Что снега нет...

Плакать не смей - я стал птицею в небе.
Под облаками нет боли и времени.
Плакать не думай -
Жалей тех кто рядом с тобой.
К смерти привыкнуть, мой друг, невозможно.
Будь терпеливым. Горько и сложно
сердце смирить и принять,
что уже никогда...

А ей в полёте так хорошо,
Будто бы лето ливень прошёл,
Будто бы жить можно
Заново...

Он не дожил до ста семь бесконечных лет.
Он устал...