Базиликом укроется посох от взглядов людских.
Ждать хозяина - горький удел, но не стоит о том...
Клич толпы у ворот: Жгите всех - Бог узнает своих.
Веку мага положен предел
Опьяневшим от власти шутом.

Карты брошены - десять мечей усмехнулись в упор.
Ваша книга дочитана - кровью пахнУло с последних страниц.
Вы, я знаю, горды, Вы не станете ждать приговор, -
Два шага до балкона, мой лорд.
Свита падает, падает ниц...

Но вернуться из замка собой сможет только один.
Тот, кто станет хозяином посоху, миру - судьей.
Побелев и охрипнув от жалоб, сбивается клин.
Гуси ищут ответ в небесах...
Может, встретится кто-то с судьбой?