На тротуаре сердце лежало,
                     на тротуаре, солнцем согретом.
                         Оно чуть дышало, оно чуть дрожало,
                   мягкое, грустное сердце поэта.
                             Его уронила нечаянно утром
                                    женщина с добрым рассеянным взглядом,
                                  когда доставала из сумочки пудру
                       или помаду, или помаду.

А ночью подвыпивший старый бродяга
о сердце споткнулся, до смерти разбился.
Собачники утром забрали беднягу -
смотри, этот парень неделю не брился.
     И сердце забрали, а старший собачник,
     который не думал над тем, что неясно,
     решил, что ему привалила удача:
     такое хорошее, свежее мясо.

Жена из фасоли и сердца поэта
сварила еще неизвестное блюдо,
и сыт был собачник, и все его дети,
и все приходившие в гости к ним люди.
     А после обеда неясные мысли
     и светлые думы, и образов стаи
     сменили в их душах тоску и угрюмость,
     и все - как ни странно - поэтами стали.

История кончилась, в общем, удачно,
но, честно признаться, уж вы не печальтесь,
конец я придумал, все было иначе,
и сердце осталось лежать на асфальте.
     И об него спотыкается кто-то,
     кто-то спешит, пробегая с ним рядом,
     но ищет его до сих пор по субботам
     женщина с добрым рассеянным взглядом.