К тебе
тянется Коктебель.
Виноградной лозой
он бежит за тобой!
Нет слов…
Только ветер с холмов…
Только теплая пыль…
И по ветру – ковыль…
И только желтая трава вокруг.
И голубой овал прохладных бухт.
И только желтая трава
звенит.
И ни живой души окрест –
на много лет.
И лишь хранитель этих мест –
поэт,
и лишь хранитель этих мест следит
за мной…
Родниковой водой
На цикадном меду
акварель разведу.
Испей
из печали моей
и попробуй на вкус
сердоликовый блюз!
Полынь
горько пахнет.
Накинь
плащ агатовых снов
на пожар берегов!
Прощай,
неразгаданный край,
край вершин голубых
киммерийской мольбы!
И наша память до поры –
остывший чай.
К ее замкам не подобрать
ключа.
И догорают на ветру
остатки выпитого дня утрат,
пролив крепленное вино в закат.
А по утру, а по утру –
к тебе
тянется Коктебель…