Наивным первоклашкой с новым ранцем 
опять споткнулся, в кровь разбил коленки. 
А мне плевать, я буду улыбаться, 
не расстреляю всех припёртых к стенке, 

а отпущу. И, как умел когда-то, 
уйду – бесповоротно, без рыданий. 
Декабрь покроет снегом, будто матом, 
заветность бесконечных ожиданий, 

и так оставит. В общем – поделом. 
А мы совпали – мне никто не нужен. 
Впервые в жизни. Будто не могло 
со мной стрястись такое: «Ну же, ну же! 

Так хочется кого-нибудь хотеть 
до немоты, до одури». Скажи мне: 
«Ты проиграл». Наверно, это смерть. 
Но, может быть, ещё остались жизни…