Потёртости, шероховатости,
Щетина, грубая ласка
Тоскует по нежности и небрежной беседе...
Маска – всего лишь его прикрытие,
А внутри ничего-ничего нет.
Запоминаем по буквам,
Записываем,
Что бы не помнить картины в целом…
А если написать историю человечества мелом,
Легко её будет отмыть потом от Земли?
Изменщица – ведь это всего лишь название,
Девушка, возраст, морщинки и слёзы,
Помнится мне, это было, а может
Этого так сильно хочется, что чудится
Будто я там была и ты.
Записки и множество линий и клеточек
Каждый лист хранит касание моих мыслей
Стиснул меня в объятиях, и отпускать не хочет
А в прочем, почему бы и нет, подумала я
И улетела навстречу к другому.
По-моему
он достаточно мил,
безусловно, не ты,
Но так хорошо, что не ты,
А другой.
Широкие плечи, улыбка, рост, без возраста
Всё это лечит отменно,
Когда грустишь, когда листочки повсюду
Пустые и с текстом,
А смысла во всём этом нет, нет, как нет смысла
в измене и в мести,
вся прелесть скрывается тушью, тенями и пудрой,
А губы
хотят говорить только правду,
Ту, что на самом деле,
Ту, что дрожит в каждом теле,
И мир на самом деле весь белый,
А всё чёрное,
Всё чёрное у нас внутри.