Они стоят в шкафу неровными рядами.
Сегодня бой курантов, а значит – трудный бой.
Салатницы и блюдца, фужеры и бокалы,
Сегодня каждый будет жертвовать собой.
Фарфоровая армия стоит – готова к бою,
И смотрит на посуду хозяйки дерзкий взгляд.
Стеклянными телами сегодня стол накроют,
И первый взвод тарелок уж брошен под салат.

И прозвучал хлопок, вступают в бой фужеры,
Отважно на себя шампанское приняв,
А дальше всё подряд – враги не знают меры.
Немногие фужеры в родной вернутся шкаф.
Над маленькими стопками враг пасти разевает,
Стопарики – пехота, им это не впервой:
Они прошли гараж, они прекрасно знают,
Как мал тот перерывчик между первой и второй.

Всё прибывает враг, тарелки не сдаются,
Стаканов канонада разносится, звеня,
А где-то у окна враги пытают блюдце,
Жестоко прижигая окурками края.
Уж всё смешалось в кучу: бокалы, ложки, люди,
Враг тянется за шпротами и падает на стол.
И маленькая рюмочка на прозрачной ноженьке,
Соскользнув, разбилася о паркетный пол.

И поднялись стаканы, и чокнулись фужеры,
И сдались вражьи силы спиртному литражу,
Салатница схватила за лицо пьянчугу,
Сказала: «Отступайте, я их задержу!»
С помадой на стекле и с кетчупом на теле
Ушел в посудомойку посудный батальон.
С утра опять на стол, и новые сраженья.
Весь для людей на счастье готов разбиться он -
Фарфоровый шестнадцати персонный батальон.