Кто-то прыгает в классики, кто-то режется в нолики
Старомодное танго, точно в ласковом сне. 
Довоенная осень, московские дворики… 
Вы всегда довоенными представляетесь мне. 
Комуналки и лестницы, довоенно - скрипучие. 
И белье, что везде поразвешено, злит. 
Солнцем бабьего лета, медовым, пахучим, 
Каждый дворик московский до верхушек залит. 

Не одна тут забилась, боль упрятать не в силах, 
За негромкое счастье оплатив векселя. 
Как минута молчания, осень застыла, 
Так на братских могилах немеет земля. 
Желто-медное пламя леденеет меж веток, 
Этот вечный огонь так пронзительно чист. 
Хлопотливо и ходко время плещется где-то. 
Осень каждого дворика – живой обелиск. 

Но уходят опять, как в военном когда-то, 
Из Москвы, чтобы видеть московские сны, 
Поделиться, как хлебом, щедрым сердцем солдата, 
А вернуться, как после военной весны.