Забитый мыслями, любовью добитый
Живёт человек, всеми забытый
Он художник, но не художник своей жизни
Забившись в угол, рисует картины
Не один в джунглях, а один в квартире
В полном одиночестве рисует картины
И никому ему не надо, никто ему не нужен
Пусть у него кашель, пусть он простужен

Забитый мечтами, судьбою добитый
Живёт в одиночестве художник забытый
Забытый всеми, забытый родными
Забытый ею, ею разбитый
Не один среди гор, а один в квартире
Добитый судьбою рисует картины
Он держится подальше от мира, будто на кого-то обижен
А этот кто-то сейчас радуется жизни

Забитый словами, ими же добитый
Живёт в этом мире художник картины
Картины той, что принесла миллионы кому-то
А этот кто-то обманул, разыграл как будто
Не один на острове, а один в квартире
Художник плачет, рисует картины
В которых он изображает лишь свою любимую
В образе Ангела, но уже без крыльев...

Она играла его чувствами, а он не понимал
Любовь тоже искусство, об этом он не знал
Он любил её искренне, а она так поступила
Будто в сердце выстрелила и ему его разбила
Он не спал ночами, в тишине плакал
В один момент собрался, рисовать начал
Он художник, но не художник своей жизни
Забившись в угол, рисует картины
Проходит время, и он совсем отдалился
От того мира и пожалел, что влюбился
Он рисовал на картинах лишь свою любимую
В образе Ангела, но уже без крыльев...