Уж 23, а всё такой же олух.
Мы все умрём от порошков - точно не от уколов.
Мотор ебошит не стихая, выдав нам музла.
И кто тут знал об этом двадцать три марта назад.
Буквы в куплетиках - не больше поздравлений,
Но от души это идёт, чуть поборовшись с ленью.
Мы виски у Санька намутим, ночью протрезвея.
И если жизнь надо тащить, то мы все тут - олени.
На памяти, кроме музла, куча чудных историй,
И с ценником понятно, что судба ничё не стоит.
Тут строят рамки нам шалавы - мы свои построим.
И если бы не смерть, то я точно кутить настроен.
Все мои зиги для тебя,
Я буду умирать за нас, так же тебя любя.
Если часы - это вискарь, то я их проставляю.
Ну чё ещё сказать сегодня, кроме "поздравляю".

Это, это, это как?!
Это, это, это чё?!
Это, это типа рэп,
А мы типа не при чём.
Я так воспитан - не могу не поздравить котяру,
Дела настолько плохи, а нам похуй - сушим тару.