Небо этого дня ясное, 
 Но теперь в нем броня лязгает. 
 А по нашей земле гул стоит, 
 И деревья в смоле, - грустно им. 
  Разбрелись все от бед в стороны. 
  Певчих птиц больше нет - вороны. 

 Колос - в цвет янтаря, успеем ли? 
 Нет! Выходит, мы зря сеяли. 
 Что ж там цветом в янтарь светится? 
 Это в поле пожар мечется. 
  Дым и пепел встают, как кресты, 
  Гнезд по крышам не вьют аисты. 

 И деревья в пыли - к осени, 
 Те, что песни могли, - бросили. 
 И любовь не для нас.  Верно ведь? 
 Что нужнее сейчас? Ненависть. 
  Разбрелись все от бед в стороны. 
  Певчих птиц больше нет - вороны. 

 И земля и вода - стонами. 
 Правда, лес, как всегда, с кронами, 
 Только больше чудес - аукает 
 Довоенными лес звуками. 
  Разбрелись все от бед в стороны. 
  Певчих птиц больше нет - вороны. 
Вороны..

В.С. Высоцкий
1967