стихотворение С. Есенина
Трубит, трубит погибельный рог!
 Как же быть, как же быть теперь нам
 На измызганных ляжках дорог?
 
 Вы, любители песенных блох,
 Не хотите ль пососать у мерина? 
 
 Полно кротостью мордищ праздниться,
 Любо ль, не любо ль - знай бери.
 Хорошо, когда сумерки дразнятся
 И всыпают нам в толстые задницы
 Окровавленный веник зари.
 
 Скоро заморозь известью выбелит
 Тот поселок и эти луга.
 Никуда вам не скрыться от гибели,
 Никуда не уйти от врага.
 Вот он, вот он с железным брюхом,
 Тянет к глоткам равнин пятерню,
 
 Водит старая мельница ухом,
 Навострив мукомольный нюх.
 И дворовый молчальник бык,
 Что весь мозг свой на телок пролил,
 Вытирая о прясло язык,
 Почуял беду над полем.
 
  2
 
 Ах, не с того ли за селом
 Так плачет жалостно гармоника:
 Таля-ля-ля, тили-ли-гом
 Висит над белым подоконником.
 И желтый ветер осенницы
 Не потому ль, синь рябью тронув,
 Как будто бы с коней скребницей,
 Очесывает листья с кленов.
 Идет, идет он, страшный вестник,
 Пятой громоздкой чащи ломит.
 И все сильней тоскуют песни
 Под лягушиный писк в соломе.
 О, электрический восход,
 Ремней и труб глухая хватка,
 Се изб древенчатый живот
 Трясет стальная лихорадка!
 
  3
 
 Видели ли вы,
 Как бежит по степям,
 В туманах озерных кроясь,
 Железной ноздрей храпя,
 На лапах чугунных поезд?
 
 А за ним
 По большой траве,
 Как на празднике отчаянных гонок,
 Тонкие ноги закидывая к голове,
 Скачет красногривый жеребенок?
 
 Милый, милый, смешной дуралей,
 Ну куда он, куда он гонится?
 Неужель он не знает, что живых коней
 Победила стальная конница?
 Неужель он не знает, что в полях бессиянных
 Той поры не вернет его бег,
 Когда пару красивых степных россиянок
 Отдавал за коня печенег?
 По-иному судьба на торгах перекрасила
 Наш разбуженный скрежетом плес,
 И за тысчи пудов конской кожи и мяса
 Покупают теперь паровоз.
 
  4
 
 Черт бы взял тебя, скверный гость!
 Наша песня с тобой не сживется.
 Жаль, что в детстве тебя не пришлось
 Утопить, как ведро в колодце.
 Хорошо им стоять и смотреть,
 Красить рты в жестяных поцелуях, -
 Только мне, как псаломщику, петь
 Над родимой страной аллилуйя.
 Оттого-то в сентябрьскую склень
 На сухой и холодный суглинок,
 Головой размозжась о плетень,
 Облилась кровью ягод рябина.
 Оттого-то вросла тужиль
 В переборы тальянки звонкой.
 И соломой пропахший мужик
 Захлебнулся лихой самогонкой.