без четырёх дней четыре месяца. 
неделю в комнате в холоде,
и ты один замыкаешься внутрь.
пару мгновений и сон. 
перелистаешь все прошлые фразы,
когда было в норме всё, и разом
пошло кувырком. 
я больше ни слова тебе не скажу,
я заставлю все мысли исчезнуть,
я пересилю все слова из глубины души, 
голова болит, теряю рассудок
сутками дома с соседями стуком общаться.
а я тебя не встречал, не видел глаз твоих.
уставший, ноги не держат, плетусь по сугробам,
упал на кровать, недооценивал грусть, тоску и
печаль,
и я в начале истории сказал вроде "да, я знаю". 
перерисовывал все случаи жизни, стирал из памяти
лету, весну, последние несколько лет.
мой завтрак - обед, недоспал и до ужина,
и лишь бы сутки хотя бы прошли,
считаю дни до весны, второпях
недооценивал мощь сознания, и как же радостно
было бы снова коснуться тебя или выйти из дома,
снова привет и пока, пустые пятницы, паром и дымом 
встречать из роняющих снег облаков родные дома.
наверное, достал уже, да, я себя узнаю
и не по фото, а поступкам, поэзия комнаты мутной.
я нарисую что угодно тебе, смотри, считай минуты.
до встреч и снова вдвоём.
но лучше алкоголя лекарства на время и нет,
нету как жизни в моей голове в эту субботу.
нету и больше радости без стакана кофе,
но только с тобой. обои порвал в углу спальни,
а я, наверно, устал умирать. 
воскресну в виде ветра, 
и в волосах твоих путаться буду.
буду я ждать шёпота трубкой новой. 
пересмотрю на себя изнутри, смотри, гляди - 
я ведь не существую вовсе. 
оставил напоследок свои слова, уходящие прозой.

хотя бы снись по ночам.