Сомнения слетаются с утра, 
Моя бритая башка - это их Лысая гора 
Сколько еще лет будет мясо и рубилово 
И сколько еще куплетов про себя любимого 
Я здоров, как бык, но смертельно болен, ведь от священных коров отвык 
Иль Де Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык 
За окном под видом города гниет нарыв 
Я режу вас турбиною во снах, 
Не реже, чем под Аль-Джазиру, мастурбирую на Snuff 
Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп коллег. 
Я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель 
Мне снится то глава Ампира "В" то в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т 
У меня кризис жанра, не Индиана, 
Но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля 
(Что?) Слышь, ногами на коврик, якобы, ты говорил, что я сдулся, 
Но, видимо, я иппохондрик, если держу свою руку на пульсе 
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий 
Ведь нахуй жизнь, если новые не сложить песни 
И к чему вычурное поле силлабика, 
Коль из нового ничего, летит ноль из динамиков 
Мой второй альбом будет эталон или в этанол с головой 
Ты говно либо гений, среднего не дано 

Твоя мигрень - балаган, тут больше четверти века набекрень голова, 
Мы идем на глубине путями тёмными, под веществами, еще не изобретенными.