Один и тот же сон мне повторяться стал: 
Мне снится, будто я от поезда отстал. 
Один, в пути, зимой, на станцию ушел, 
А скорый поезд мой пошел, пошел, пошел,
И я хочу бежать за ним - и не могу, 
И чувствую сквозь сон, что все-таки бегу. 

И в замкнутом кругу сплетающихся трасс
Вращение Земли перемещает нас -
Вращение Земли, вращение полей,
Вращение вдали берез и тополей,
Столбов и проводов, разъездов и мостов,
Попутных поездов и встречных поездов.

Но в том еще беда, и, видно, неспроста, В
Что не годятся мне другие поезда. Мне нужен только тот, что мною был обжит.
Там мой настольный свет от скорости дрожит.
Там любят лечь - так лечь, а рубят - так сплеча.
Там речь гудит, как печь, красна и горяча.

Мне нужен только он, азарт его и пыл.
Я знаю тот вагон, я номер не забыл.
Он снегом занесен, он в угле и в дыму,
И я приговорен пожизненно к нему.
Мне нужен этот снег. Мне сладок этот дым,
Встающий высоко над всем пережитым!

И я хочу за ним бежать - и не могу,
И все таки сквозь сон мучительно бегу,
И в замкнутом кругу сплетающихся трасс
Вращение Земли перемещает нас.