Погаснет на ветру свеча. Придёт рассвет.
Опять не сможешь промолчать - ведь правды нет.
Заглянет солнце в каземат, слепя глаза,
И поведут не на парад – дорогой в ад…
Знойный Мадрид. Семнадцатый век.
На площади толпится народ,
Сегодня возле этих стен бог душу заберёт.
И встретят тебя, как царя, авацией, бурей страстей,
Но вместо короны - петля на троне театра смертей!

Взойди на эшафот и помни, вот твой край!
Аббат молитву не прочтёт, закрыв дорогу в рай.
Взойди на эшафот! Под чей-то злобный смех,
Взойди на эшафот за смертный грех.
«Ты виновен!» - кричала толпа,
Жажда крови сводила с ума,
«Ты виновен», откуда им знать, как легко оболгать…

Воск времени к утру оплыл, забыв подумать о тебе.
И свет, сомненьям вопреки, поставил точку в меченой судьбе.
Ждать смерть сложней, чем умереть, ведь жизнь одна…
Но богом вручена она, ему и отдана…
Вот твой помост. На шее петля.
Подложен платок под кадык,
И вся толпа в лицо кричит: «Будь проклят, еретик!»
Им истина выжгла глаза, их души уже не спасти.
И пусть нет вины, глаза опусти, за жестокость прости…

Взойди на эшафот, вот твой край!
Аббат молитву не прочтёт, закрыв дорогу в рай.
Взойди на эшафот! Под чей-то злобный смех,
Взойди на эшафот за смертный грех.
«Ты виновен!» - кричала толпа,
Жажда крови их сводила с ума,
«Ты виновен», откуда им знать, как легко оболгать…