Я ребятам письмо посылаю на волю,
 Про солдатскую долю я братишкам пишу,
 Как холодной зимой паренек один, Коля,
 В закавказских горах был убит на посту.

Дома для толстожопых музыканты играют,
 Что за Запад готовы мать родную продать,
 Все гуляют и пьют, а пацан умирает,
 Потому, что он родину не умеет предать.

Им скажите: «За вас пулей подлой прострелян,
 Гордо принял он смерть и не дрогнула бровь»,
 Ну а вам остается в кабаке до предела,
 Со спокойной душой пропивать его кровь.

Вы живете как те ненасытные гады,
 Что с газетных страниц смуту вносят в наш дом,
 Парень жизнь отдавал, а они будто рады,
 Что о нем по ночам мать рыдает тайком.