квараталы, ждут тепла, хотя бы на миг,
я видел жизнь из под полы, ведущую в низ,
ты спросишь, это как, вовсе не возможно,
протухший запах эйфории, а что будет позже?

обоссанный подъезд, кровью залитый асфальт.
шнапак сосущий будто пылесос, белый шлак.
время шагает будто в такт, но там темп выше,
бремя объебанных детей, кто там чем дышит.

эта страна поле чудес, крути барабан.
тебя побреют как барана, на курбан байрам,
жирный как драг пента, лучше нет снеди.
высшая расса это ты, но твой мозг съеден,

бредит, будто сожрал стог белены падла,
дерьмо заходит, под алко, лучше песен бардов.
и этот пидоропакет, нам твердил о моде.
намордник нацепив на рот, кричать о свободе.

и все любители словам, верить как слезам
тут все привыкли видить мир, разрушенным вхлам,
мечты не сбудутся, совсем даже на небесах.
трусливый гонор. серых масс, как шрамы на щах,

вечный круговорот лапши,  картонный набат,
безумный нрав, стальной ошейник с отсутсвием прав,
рассчетливая мразь, тупо театр теней,
и что ты будешь делать здесь, придатель идей.

ты видел жизнь? она похоже готова продать,
будто бы лифт, сначал в верх, потом пулей назад,
бетонный сплав, короткий путь. тот самый картель.
оставить цель чтобы вернуться ещё раз в бордель.

лица уставших дураков, им радуют глаз.
блистят как будто куча страз, проебан баланс,
почти готовы скинуть весь ненужный баласт, 
и скоро даст пинка под зад, заряженый пласт

замок на рот, им липкий скотч как будто печать,
здесь суета и даже стены не будут молчать,
порох взрывает из нутри, замедленный залп,
что бы отправить груз тело в свинцовых гробах.

и все любители словам, верить как слезам
тут все привыкли видить мир, разрушенным вхлам,
мечты не сбудутся, совсем даже на небесах.
трусливый гонор. серых масс, как шрамы на щах,