Vor vollen Schüsseln muss ich Hungers sterben,
 am heißen Ofen frier ich mich zu Tod,
 wohin ich greife fallen nichts als Scherben,
 bis zu den Zähnen geht mir schon der Kot.
 Und wenn ich lache, habe ich geweint,
 und wenn ich weine, bin ich froh,
 dass mir zuweilen auch die Sonne scheint,
 als könnte ich im Leben ebenso
 zerknirscht wie in der Kirche niederknien...
 ich, überall verehrt und angespien.
(ich, François Villon, verehrt und angespien.)

Nichts scheint mir sichrer als das nie Gewisse,
 nichts sonnenklarer als die schwarze Nacht.
 Nur das ist mein, was ich betrübt vermisse,
 und was ich liebte, hab ich umgebracht.
 Selbst wenn ich denk, dass ich schon gestern war,
 bin ich erst heute Abend zugereist.
 Von meinem Schädel ist das letzte Haar
 zu einem blanken Mond vereist.
 Ich habe kaum ein Feigenblatt, es anzuziehen...
 ich, überall verehrt und angespien.

Ich habe dennoch soviel Mut zu hoffen,
 dass mir sehr bald die ganze Welt gehört,
 und stehen mir wirklich alle Türen offen,
 schlag ich sie wieder zu, weil es mich stört,
 dass ich aus goldenen Schüsseln fressen soll.
 Die Würmer sind schon toll nach meinem Bauch,
 ich bin mit Unglück bis zum Halse voll
 und bleibe unter dem Holunderstrauch,
 auf den noch nie ein Stern [bad word] 
 François Villon, verehrt und angespien.