Det er fire om morgenen, det er sent i desember.
Jeg skriver for å spørre deg hvordan du har det.
Det er vinter i Oslo, men for meg er det stedet.
Det er musikk fra kaféen i Pilestredet.
Jeg har hørt at du flyttet til en øy ute ved kysten.
Kan du leve for ingenting nå?
Syns du skal føre et slags regnskap.

Og han var her med en lokk av ditt hår.
Han sa han fikk den den natten i vår,
da du trodde du skulle gå fri.
Har du noen gang gått fri?

Du så mye eldre ut sist gang vi så deg.
Du kledde ikke klærne du hadde tatt på deg.
Du sto på perrongen -- der hver møtte sin,
men du gikk alltid hjemover uten James Dean.
Så tok du min elsker, du tok ham for gitt.
Og da han kom hjem, var hans liv ikke mitt.

Å, jeg ser deg der, med en rose i munnen.
Ei sigøynerske gjorde et funn.
Vel, jeg ser han er våken her nå.
Han ber meg å hilse.

Hva kan jeg få sagt deg, min søster, min morderske?
Hva kan jeg si deg med ord?
Jeg tror nok jeg savner deg, tror nok jeg tilgir deg,
glad at du gjorde det du gjorde.
Om du kommer tilbake, om du kommer forbi:
Din fiende sover nå,
og mannen hennes er fri.

Og takk for det mørket du tok fra hans blikk.
Det har jeg aldri forsøkt.
Jeg trodde ikke det gikk.

Og han var her med en lokk av ditt hår.
Han sa han fikk den den natten i vår,
da du trodde du skulle gå fri.

Med hilsen din venn