Чего же мне
          Еще теперь придумать,
          О чем теперь
          Еще мне написать?
          Передо мной
          На столике угрюмом
          Лежит письмо,
          Что мне прислала мать.

          Она мне пишет:
          "Если можешь ты,
          То приезжай, голубчик,
          К нам на святки.
          Купи мне шаль,
          Отцу купи порты,
          У нас в дому
          Большие недостатки.
          Мне страх не нравится,
          Что ты поэт,
          Что ты сдружился
          С славою плохою.
          Гораздо лучше б
          С малых лет
          Ходил ты в поле за сохою.

          Стара я стала
          И совсем плоха,
          Но если б дома
          Был ты изначала,
          То у меня
          Была б теперь сноха
          И на ноге
          Внучонка я качала.

          Но ты детей
          По свету растерял,
          Свою жену
          Легко отдал другому,
          И без семьи, без дружбы,
          Без причал
          Ты с головой
          Ушел в кабацкий омут.

          Любимый сын мой,
          Что с тобой?
          Ты был так кроток,
          Был так смиренен.
          И говорил все наперебой:
          Какой счастливый
          Александр Есенин!

          В тебе надежды наши
          Не сбылись,
          И на душе
          С того больней и горше,
          Что у отца
          Была напрасной мысль,
          Чтоб за стихи
          Ты денег брал побольше.

          Хоть сколько б ты
          Ни брал,
          Ты не пошлешь их в дом,
          И потому так горько
          Речи льются,
          Что знаю я
          На опыте твоем:
          Поэтам деньги не даются.

          Мне страх не нравится,
          Что ты поэт,
          Что ты сдружился
          С славою плохою.
          Гораздо лучше б
          С малых лет
          Ходил ты в поле за сохою.

          Теперь сплошная грусть,
          Живем мы, как во тьме.
          У нас нет лошади.
          Но если б был ты в доме,
          То было б все,
          И при твоем уме -
          Пост председателя
          В волисполкоме.
          Тогда б жилось смелей,
          Никто б нас не тянул,
          И ты б не знал
          Ненужную усталость,
          Я б заставляла
          Прясть
          Твою жену,
          А ты, как сын,
          Покоил нашу старость".
          . . . . . . . . . . . . . .
          Я комкаю письмо,
          Я погружаюсь в жуть.
          Ужель нет выхода
          В моем пути заветном?
          Но все, что думаю,
          Я после расскажу.
          Я расскажу
          В письме ответном...

          <1924>

Старушка милая,
 Живи, как ты живешь.
 Я нежно чувствую
 Твою любовь и память.
 Но только ты
 Ни капли не поймешь -
 Чем я живу
 И чем я в мире занят.
 
 Теперь у вас зима.
 И лунными ночами,
 Я знаю, ты
 Помыслишь не одна,
 Как будто кто
 Черемуху качает
 И осыпает
 Снегом у окна.
 
 Родимая!
 Ну как заснуть в метель?
 В трубе так жалобно
 И так протяжно стонет.
 Захочешь лечь,
 Но видишь не постель,
 А узкий гроб
 И - что тебя хоронят.
 
 Так будто тысяча
 Гнусавейших дьячков,
 Поет она плакидой -
 Сволочь-вьюга!
 И снег ложится
 Вроде пятачков,
 И нет за гробом
 Ни жены, ни друга!
 
 Я более всего
 Весну люблю.
 Люблю разлив
 Стремительным потоком,
 Где каждой щепке,
 Словно кораблю,
 Такой простор,
 Что не окинешь оком.
 
 Но ту весну,
 Которую люблю,
 Я революцией великой
 Называю!
 И лишь о ней
 Страдаю и скорблю,
 Ее одну
 Я жду и призываю!
 
 Но эта пакость -
 Хладная планета!
 Ее и Солнцем-Лениным
 Пока не растопить