ЕЩЕ ОДНА БРОДЯЧАЯ СКРИПКА (Григорий Кружков)
Пролетает, брызнув в ночь огнями...
А.Блок

Пролетает, брызнув в ночь огнями...
А.Блок
Музыка эта ночная в сабвее...
Поздний ездок, над раскрытою книгой совея,
слышит какого-то Скрябина вдруг или Брамса -
и, поражённый, внезапно выходит из транса.

На пересадке, поняв роковую ошибку,
слышит с платформы напротив бродячую хриплую скрипку,
голос заплечный: «Чего тебе надобно, старче?»
Звук приближается, всё горячее и жарче.

Это не музыка - когтем по форточке скрежет,
это цыганка с жидовкою курицу режут,
это убийца скрипит по ступеням - всё ближе и ближе -
кролик, беги! - но бежать невозможно - беги же,
кролик! - но бежать бесполезно и поздно спасаться -
если не выскочит трейн из туннеля, как утка из зайца.

Двери сомкнулись - как отрубило.
Господи! Кто тут вокруг, венецьянцы иль турки?
Музыка стихла. Что это было -
что продолжается снова беззвучно, но в темпе мазурки?

Это погоня несётся, гарлемским гремя перегоном,
и не понятно в блеске вагонном и гуле -
то ли протон обезумевший гонится вслед за протоном,
то ли Вакула на чёрте летит, то ли чёрт на Вакуле.

Музыка стихла. Что это было?
В синем окошке Бронкса огни замигали.
Взвизгнувший тормоз. Треснувший выхлоп.
И непонятно кому - эту розу в бокале.

Главное - не говорить и не шевелиться,
чтобы не сбить уходящего слабого звона...
Так раскрывают ножом перловицу
ради слезинки одной замутнённой.

Так одалиска лежит - недорогая утеха
местной базарной шпаны; и всё ей мерещится ласка
гостя ночного; и в ухо её входит эхо,
как караван верблюдов в ворота Дамаска.