Я пишу исторический роман.
В склянке темного стекла с цветным отливом из под импортного пива
Роза красная цвела словно диво, гордо и неторопливо.
Я понемногу сочинял и прятал в карман свой исторический роман 
Как в туман пробираясь, ища дорогу, от пролога к эпилогу.

Каждый пишет, как он слышит,
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить.
Замысел обрёл тело.
Так природа захотела. Почему - не наше дело,
Для чего, не нам судить.

Вымысел не есть обман и дальше строчка, замысел - это еще не точка.
Дайте дописать роман до последнего листочка. Пока жив аромат.
Пока еще жива и так же горделива роза красная в бутылке из под пива,
Дайте выкрикнуть слова пылкие, что давно лежат в моей копилке.

Каждый пишет, как он слышит,
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить.
Замысел обрёл тело. 
Так природа захотела. Почему - не наше дело,
Для чего, не нам судить.