Жизнь отошла от концепции пряника,
Чтобы не слиплись тома биографии,
И щеголяет трехмерною графикой,
Души читает как флюорографии.
Кнут – это в сущности та же метафора,
Только практичней кондитерских изысков,
Режущий вектор без цвета и запаха,
Бьющий заботливо так, по-родительски.

Пусть обвисло паруса крыло,
Пусть теченье кружит карусель,
Навались плотнее на весло.
Весла – это руки кораблей…

Мертвые души с душком повседневности,
Скучные люди с тяжелыми лицами,
И бытовых двести граммов для верности.
Жизнь – как мучение, смерть – как традиция.
Носу не кажем из тесного логова,
Постные будни припудрены пятницей.
Душу сдавая небесной налоговой,
Что ты напишешь в своей декларации?

Жизнь – не каприз, не талант и не прихоть,
Этот инстинкт не замешан на вере,
Он не нуждается в преподношеньях,
Жить – в этом правда каждого зверя.
И вот кто-то пьет, кто-то спит, кто-то молится,
Кто-то торгует шкурою заячьей.
Кнут – это верный рецепт от бессонницы,
Если не спится на крошках на пряничных.

Время свернулось спиралью, калачиком,
Время мурлычет снотворною музыкой,
Время играет нами как мячиком,
Время мурлычет, мы копим иллюзии.
Только найти не получается 
Пункт где меняют мираж на конкретику,
Где можно было бы счастьем затариться
В обмен на счастливые на билетики.