Люди идут по свету,
  Им, вроде, немного надо:
  Была бы прочна палатка,
  Да был бы нескучен путь...
  Hо с дымом сливается песня,
  Ребята отводят взгляды,
  И шепчет во сне бродяга
  Кому-то: "Hе позабудь!"
 
 Они в городах не блещут
 Манерами аристократов,
 Hо в чутких высоких залах,
 Где шум суеты затих,
 Страдают в бродяжьих душах
 Бетховенские сонаты,
 И светлые песни Грига
 Переполняют их.

 Люди идут по свету,
 Слова их порою грубы.
 "Пожалуйста, извините", -
 С усмешкой они говорят.
 Hо грустную нежность песни
 Ласкают сухие губы,
 И самые лучшие книги
 Они в рюкзаках хранят.

  Выверен старый компас,
 Получены карты и кроки,
 Выштопан на штормовке
 Лавины предательский след...
 Счастлив, кому знакомо
 Щемящее чувство дороги,
 Где ветер рвет горизонты
 И раздувает рассвет.