Он столько башмаков стоптал
о камни пыльных мостовых,
он сто имён узнал на вкус…
Он столько раз шептал “Мой ангел,
этот мир для нас двоих!”
в уме твердя “я не вернусь…”

Он пил шеломом столько рек
он брал вино из стольких рук,
не понимая для чего…
Пока она его ждала,
ткала полотна из разлук,
пока молилась за него…

Он сто ремёсел изучил,
сад посадил, построил дом
он был и с Дьяволом на ты…
Он сто смертей прожил, он пережил
Гоморру и Содом.
Он не боялся высоты…

Он были и щедрым, и скупым,
он был монархом и рабом,
он перемерял сто ролей...
Пока она его ждала,
пока не думала о том,
что он не думает о ней…

И как под музыку в крови,
идя за сказочным клубком
он поседел насквозь в пути…
И понял вдруг, что он ловил,
всю жизнь, как бабочку сачком,
ту, что, увы, нельзя найти.

И он спешил назад, так смел.
смакуя, как, придя домой,
ещё напьётся жизни всласть.
И, в общем, если бы он успел, 
он был бы счастлив, Боже мой...
Но вот она.. не дождалась...