Этот город называется Москва,
Эта улочка как ниточка узка.
Эта комната – бочонок о два дна,
И сюда приходит женщина одна.

Меж ключиц ее цепочка круглых бус,
Он губами знает каждую на вкус,
Он срывает их, как капельки с листа,
А она стоит, как девочка чиста.

Это черт ее придумал, или Бог,
Это бредил ею Пушкин или Блок?
И кому была завещана в века
Эта тонкая точеная рука?

Эти серые, печальные зрачки
Открывали все запоры, все замки.
Ей доступны все дворцы и все дома.
Это входит в дом к нам Истина сама.
Изгоняли ее с тронов короли,
Увозили в кругосветку корабли.
Оставалась караулить берега
Ложь-разлучница, распутница деньга.

А она ломала руки о ключи,
И срывала эти бусины с ключиц.
И они ложились весом в шар земной
На прямых ладонях Истины самой.

Этот город называется Москва,
Эта улочка как ниточка узка.
Эта комната – бочонок о два дна,
И сюда приходит женщина одна.

Меж ключиц ее цепочка круглых бус,
Он губами знает каждую на вкус,
Он срывает их, как капельки с листа,
А она стоит, как девочка чиста...