В нашей повести не будет конечной станции. 
Мчись ко мне всеми угнанными Харлеями 
на скорости глобального потепления,чтобы остаться. 

Мой город – это реки молочные с кисельными берегами. 
Я предлагаю тебе ставку очную.На брудершафт по американо. 

Наши звезды во лбу – как выставленные пробы 
на окольцованном серебре. 
От моряцкой тельняшки до полосатой тюремной робы – 
рубль, танцующий на ребре, 
как от первого «Здравствуй» и до любви до гроба, 
если встретимся в сентябре. 

Я покажу тебе место, где можно не помнить, 
чьи мы пророки – Господа, Будды, Шивы, 
и почему тем, кто никем не понят,всегда паршиво. 

Ты смотри на меня, как на второй том Гоголя, 
на останки проигранного побоища 
между айсбергом и Титаником. Мало ли, много ли – 
нас ждет не то еще. 

Мы потеряемся и найдемся, как сторублёвка 
в кармане брюк, постиранных и просушенных. 
Вконтакт – это такая игра-ролёвка, 
а так вполне прижились бы душа в душу мы. 

Я так люблю 
твой голос по проводам, 

радиостанция на волне бесконечной Осени. 

Мы потеряемся и найдемся. Мы 
будем ездить 
по городам. 

Господь, скажи мне, что я – придурок, 
и моей тыкве не стать каретой, 
мне только жаром кофейных турок 
и быть согретой… 

Но посмотри же, как мой окурок 
Опять 
Становится 
Сигаретой.