И пусть моя рифма будет убогой,
сейчас мне важнее точность.
Ночь, средина июня, дорога,
дорога – проверка на прочность,
проверка на волю эпохи, что стихла
и мальчик сидит на корточках,
тот самый город с названием «Выборг»
передо мною корчится.
Лижет волна одинокую бухту
и порт, что я славил ранее,
красивую девку, удачную шутку
и всё, что я делал не правильно,
скамейку, где дрались и пачкали кеды,
тот двор, где всё детство пропало,
высокую башню, что строили шведы
и красный кирпич вокзала.