Война – дело молодых, лекарство от морщин.
Война – дело молодых, но не юнцов, а мужчин.
Война – это не только показатель силы.
Война бывает тоже по-своему красива.
Она бывает злой, ну а кого-то щедит,
И кто-то ненавидит, а кто-то ею бредит.
И там, где она делит жизнь на «до» и «после»,
Остаются дети, но уже с глазами взрослых.
Мама, если бы ты знала, как же здесь красиво:
Небо чистое, и облака проплывают мимо.
Ну как вы там живете? Мне вас не хватает,
Здесь некогда скучать, а я все равно скучаю.
Ты пишешь, брат берет баре на моей гитаре.
Здорово! Передавай привет, пусть не хулиганит.
А завтра снова в бой, выходим на рассвете,
Всё, пока, я закругляюсь. Надеюсь, скоро встретимся.

Не знает мама, что это его последний бой,
Что смерть настигнет внезапно его за той высотой,
И снова только по ресницам сожаленья слеза,
Что не успел попрощаться, и не вернуть всё назад.
Он умирает в надежде, что через несколько лет
Начнут цветы распускаться на этой мертвой земле,
И кто-то будет дарить их, признаваясь в любви,
Не зная, что они выросли на солдатской крови (х2)

Он не хотел умирать, хотел вернуться назад,
Обнять девчонку свою и заглянуть ей в глаза,
Ведь он хотел дальше жить, но его все же убили,
Он не хотел умирать, но его не спросили.
Ведь он хотел позабыть об этой страшной войне,
И верил, что мир настанет на этой мертвой земле.
А маме весточку кинут: «Вы уж простите за всё.
Ваш сын погиб при исполнении. Не ждите его».
И будет долго рыдать горько девчонка одна,
Жаль, не успела сказать, что ждет ребенка она.
И полетят самолеты, полные цинком борта,
Останется позади проклятая высота.

Война – дело молодых, лекарство от морщин.
Война – дело молодых, но не юнцов, а мужчин.
И жаль, что этих юнцов не вернуть никогда,
Пусть им земля будет пухом, их будут помнить всегда.

Не знает мама, что это его последний бой,
Что смерть настигнет внезапно его за той высотой,
И снова только по ресницам сожаленья слеза,
Что не успел попрощаться, и не вернуть всё назад.
Он умирает в надежде, что через несколько лет
Начнут цветы распускаться на этой мертвой земле,
И кто-то будет дарить их, признаваясь в любви,
Не зная, что они выросли на солдатской крови (х3)