Мои глаза не знают большего желанья,
Увидеть те места, в которых как бы ранее
Большой поэт ходил и видел ясными глазами,
Потом писал об этом краткими стихами.

Он мог писать всегда, ночами, днями,
Но, все же, если бы вы только знали, 
Как это страшно, прирожденным быть поэтом,
И верить только в красоту данного света.

Но тот поэт, который повидал разлуку,
Изведал силу всей своей душевной муки.
И те стихи, что стали маленьким шедевром, 
Остались для поэта прожитым мгновеньем.