Лица перетекают одно в другое, они устали,
Безудержно эмигрируют они в мимикрию.
В этом месте когда-то был слышен плач стали,
Звон нервов, как струн арфы, и бога трио
Исполняло на струнах этих ноктюрн творения,
В унисон которому дружно гнили, гибли,
Уходили в песок, реку забвения и библии
Ни в чем не повинные поколения.

Культ детали, процента, части, шестерни механизма.
Культ эмбриона, плаценты, счастья, общего оптимизма.
Культ заблуждений, пороков, массы, толп, психологии, веры.
Культ больных порождений вечных войн за клочок земной сферы.

Как обычно, никто не совершенен,
Интеллект – погрешность господня,
Душа – случайность.
Совокупность их в лице человека стремится к свободе,
Впадая из крайности одной
В совсем другую крайность.
Всё конечно, и, говорят, жизнь полна глупости,
Просто навозная куча, оставленная животным.
Так зачем ее начинать? и эталон мудрости,
В таком случае, младенец, родившийся мертвым.

Быть может, где-то есть хороший конец,
Но он не для нас, нам всем пиздец.

Люби свои крылья с номером на них.
Носи свой нимб гордо, нимб со штрих-кодом.
Ведь за закатом рассвет не последует,
Солнце погасло, со смертью беседует.
Ангел из пластика, ток вместо крови,
Жизнь в проводах и шок вместо боли.