Пара баллонов на плечах,
Я - твой балласт, что в огне свеч подаст свои стихи в отсеки,
Я немой автор, что всю жизнь мечтал кричать,
Но твои уши с каждым словом всё больше мой ненавидят тембр.

Ты задохнешься от цитат своих,
Это банальный вздор и корм для пустословных мокрощелок,
Которых я веду домой, чтобы раздеть за пару фраз,
Столько же поз и наблюдать, как умирают в её глотке дети.

Весь этот космос - бред,
Нам воздуха не хватит раньше.
В руках портвейн, чтобы я мог запить влюбленный кашель,
Чтобы забыть, как сделать вдох и приползти к истокам - 
Лоботомия алкоголем и спасение в скорой.

Мне 18, Бог за плечами сторчался,
Он больше вас не спасет, а его прайс: кровь девственниц под спайсом.
А я который год сижу в его приемной,
Где лишь  белые дороги /кокса/ на письме голодающих Конго.

Любви давно пиздец,
Я подпитался с общего разряда,
В твоей руке не поводок, это нить Ариадны
В колючей проволоке, так чтоб я чувствовал цену,
Но твоё безразличие даст свой последний концерт.

Я так привык за этот год прятать себя же в амоке,
После запутаться в конец - и мы порознь в фабулах
Дохнем.
Ты без баллона, а я со стихами,
Я с передозом, ну а ты и без них задыхайся.