Век закончился неожиданно,
Как нелепый гоп-стоп, перешедший в мокруху…
Словно Троцкий, промотавший
контрольный пакет акций треста «Перманентная революция»…
повесившийся Ян Кертис,
«Промышленной архитектуре» странно близкий по духу…
Вопль случайной жертвы ограбления…
Прохожего, которого пырнул ножом
От наркоты охуевший малолетка…
Убийство пахнет, как сирени сломанная ветка…
Я подарил тебе серьги, цепочки, браслеты, очки…
Перечитал поэмы «Мёртвые души» и «Москва – Петушки»…
Обещал носить только клеша из вельвета…
Думать о насилии, добиваясь немедленного конца света…

Сошедший с ума боролся за мир без аннексий и контрибуций,
Растворялся в мареве ультрамариновых дней,
Оставаясь спокойным словно Конфуций…
Созерцал поток во всём одинаковых лиц,
Ежедневно возглавлял заседание подпольного клуба самоубийц…
В свободное от работы время расшатывал устои общества…
Жил как все, не высовываясь,
Вот что значит истинная свобода творчества…