Портрет Мирона на стене уже не греет душу
Стук сердца ровный, страсти нет – я его переслушал
Я прожил молодости век, от моря веет сушей
И юный ропотный студент, пойлом гений душит
Оставив строки на листах, успеть бы в сроки на места
Кто глаз отводит от креста, тем не присвоят аттестат
Судьба торопит освистать, тех, кто не понято писал
Рок мой поднят на весах, вряд ли кто помнит адресат
Аристотель, Аристарх – уныло смотрят на текста
Если б не Троцкий я б не стал, строки задротству я листать
Падал вниз, кто-то стропы отрезал
По полу скользкому плясал, с ухмылкой гордою лица
Я, который год, как с сединою на висках
Неразделим с хип-хопом, будто Губка Боб и Патрик Стар
Ушел под воду – батискаф, себе создал море сам
Я слышу музыку, даже в скрипе дверей – Джим Моррисон

Нет, мне не уснуть этой ночью
Тебе, не вникнуть в суть этих строчек
Бред неописуемо лубочных, тех
Грез, что не сбудутся точно

Пара минут славы, крики, и снова в залах пусто
Если бы боги существовали, я был бы богом – Заратустра
Дайте чернила, бумагу – идите, я напишу свободу
Федоров стал мейнстриомом – вошло кощунство в моду
А ты кричи, что ты тру, “меня не провести”
Ты играешь в жизни роль не свою – травести
Мне никто не нужен, прелесть в одиночестве своя
У вас творческий застой, у меня творческий стояк
Я добился почести в боях, я не знаменит
Но для кого-то даже самый сырой тощий стих - аят
Ваше творчество баян – порыва в нем и воли нет
Ты шедевр как, Мона Лиза, стерео-минет
Смотри, я третий год пишу то, что лежит в душе
Агрессивной лирикой налил тебе мочи в фужер
Нет, не сломлен дух Карима
Пока призрак Маяковского диктует мне на ухо рифмы

Нет, мне не уснуть этой ночью
Тебе, не вникнуть в суть этих строчек
Бред неописуемо лубочных, тех
Грез, что не сбудутся точно