Простите мне, я не из тех, 
кто любит смех. Пусть это грех. 
Так ведь мы все не без грехов, - 
оставим спесь для дураков, 
признаем - мы не ангела 
и ноша наша тяжела: 
суметь красиво нагрешить 
и все забыть, и всем простить... 

Налей, хозяйка, мне вина, 
да не жалей - плачу сполна! 
Я пью за тех, кто не успел 
сказать о том, о чем хотел; 
я пью за тех, кто не сумел 
дождаться дня и канул в ночь, 
хотя… смотрите, - вот луна, 
а день опять уходит прочь. 

Кто эта крошка у окна? 
Она мила, она одна… 
Кого ты здесь, малышка, ждешь? 
О чем грустишь? Зачем ты пьешь? 
Ты хочешь здесь найти любовь? 
Здесь нет ее, среди дерьма, 
здесь только грязь и кутерьма... 
А за окном бушует ночь! 
Позволь мне сделать твой портрет, 
позволь на ручке погадать: 
я мог бы взять тебя, но...нет, - 
я не хочу убийцей стать; 
Недолго ждать - придет другой, 
возьмет тебя, уйдет с тобой, 
зажжет глаза твои огнем... 
Это - судьба, я ни при чем. 

А ты зальешь огонь слезой, 
когда поймешь, что не звездой, 
а лишь забавою была 
тому, кому себя дала; 
когда почувствуешь: нет сил 
уже подняться к небесам 
и позабыты адреса 
тех, кто тебя действительно любил... 

Ты все поймешь: на этом дне 
одна лишь истина - в вине, 
а твой стремительный успех 
был просто ложь, был только блеф; 
тебе все станет наплевать, - 
где быть, и с кем ложиться спать... 
И ты придешь сюда опять, 
чтоб как-нибудь себя занять... 

Я не пророк и не судья, 
но ты пойми, пойми меня, - 
я не хочу еще одной 
для нас игрушки заводной; 
Поверь, так было много раз... 
О! Сколько здесь прекрасных глаз, 
бездонных, как твои глаза, 
обращены в осколки льда...