Гуф умер. Помолчим.
Гуф умер. Помним, каrтавим.
Гуф умер. Помолчим.
Гуф умер. Любим, скорбим.
Гуф. Гуф.
Гуф умер. Помолчим.
Гуф умер. Это пrискоrбно.

Слухи ходят от района к району большого города, 
огни ночного мегаполиса, где каждый чем-то упорится.
 Эти серые будни наполнят новости утром, 
наверное Гуф все же умер. 
И Айза также несчастна,
опровергает несчастье, 
тролли троллят Рунет, добавят новых комментов, 
что Гуфа нет рядом с нами, 
теперь он над небесами, и пусть земля будет Гуфом, 
а ты и будешь надутым. 
И тот малой пацанёнок зря нахуй Гуфа послал: "Пошёл Гуф нахуй!" 
Лёха теперь Фредди Крюгером стал,
за каждый дохлый коммент он приснится тебе 
в самом ужасном накуренном сне. 

А мы все также по московским этим будням слышим, 
как наш любимый кумир просто взял и умер. 
Наверное его столкнули всякие злодеи с крыши - 
это как девятый, но один этаж повыше. 
Ну короче трепещите вы ведь, малолетки, 
кто вам будет петь теперь про траву в пипетках? 
И люди, и всякий шоубизнес там держись, 
о том как Гуф умер – вы узнаете в газете "Жизнь", а также в новостях, в интернете, и в по радио, 
он съел не тот грибок, при игре в Марио,
короче был ты не плохим, прям таки, а поэтом, 
скажем "спасибо" Центру за это!

Гуф умер. Помолчим.
Гуф умер. Помним, каrтавим.
Гуф умер. Помолчим.
Гуф умер. Любим, скорбим.
Гуф. Гуф.
Гуф умер. Помолчим.
Гуф умер. Это пrискоrбно.