Плыву по мокрому ковру листвы.
Земля касанья стоп не осязает.
Студеная капель росы
В меня всей силы утро проникает.
Я словно невесомый дух,
Блуждающий по каменному саду.
И скрипок трели наполняет слух,
И мраморные статуи мне рады.
О, музы милые героев старины,
Спасибо Вам, что выслушать готовы
Восторженные возгласы души,
Что сбросила телесные оковы.
Послушай, послушай юная Джульетта,
Вчера он прилетал ко мне в окно
С пергаментом для нового сонета,
С чернилами в бутылке и пером.
О, преподобный светоч Беатриче,
Мы с ним гуляли по кругам небес,
Где ты внимала громогласным кличам
Архангелов у города невест.
Гала! О, муза славных живописцев.
Он этой ночью написал меня
На витраже вечно парящей птицей
На ретроспективных всполохах огня.
Виржиния, Лаура, Маргарита - родные!
Разрешите Вас обнять!
Он выше Моцарта, он глубже Эврипида
Мой разум неспособен передать.
Какой гармонией, каким нектаром
Мое наполняет естество
Каким божественным, животворящим жаром!
Вот! Вот самое святое ремесло:
Уметь любить! Любить, не обладать.
Лелеять, созерцать, томиться,
Переживать, дышать и не дышать...
Опомниться! И вновь влюбиться!
Родные, оставляю Вас 
Наедине с росой и серым небом.
Пуская любовь внутри застывших глаз
Вновь оживет Надеждою и Светом.