Милый
Мне твой равнодушный запах до мурашек противен.
И я бы рада его не почувствовать,
Но увы
С обонянием всё в порядке.
И где-то
Возможно в толпе,
Я почувствую родное тепло.
Но не в этом моё счастье.
Ты не со мной.
И я для тебя-никто.

Я тебе даже не друг,
Что о чувствах..
Говорится вроде спокойно,
Но всё же.
Где эта сдержанность,
Где эти строки о сущном?
Их нет.
Как и меня.
Я в искусстве.

И не дай Бог,если я увижу тебя на улице.
Я зальюсь слезами от горя.
Пусть будет так.
И налью этих слёз целое море.
Но тебе не понять этой боли.
Ты не почувствуешь,
И не прикоснёшься.
Ведь мы разные люди,
И ты на вряд ли проснёшься утром,
Твой сон я украду,
Мне нужно,
Я с тобой побыть хоть немного хочу.

Ты прочитаешь написанный бред,
А я покраснею.
Я набралась смелости
И всё же
Я написала тебе этот шедевр,
Что о состоянье душевном
Говорит сам за себя.
Я налью себе чаю,
А ты..
Я прошу,
Не забывай меня.