Вырвавшись – закрыв за собой дверь – облегчённо выдыхаешь. Всё, что произошло, похоже на странный, написанный шестнадцатилетней девочкой, сценарий к фильму. Ты быстро шагаешь по улице, решив вернуться в отель. Пройдя метров двести, ты замечаешь, что всё ещё держишь в руках книгу, так и не убрав её в сумку. Посмеиваясь над своим побегом, ты начинаешь укладывать её на прежнее место.
Внезапно ты снова видишь того парня из кафе. На обложке. На обложке книги, которую перечитывала трижды. Трижды! Достаёшь камеру и пролистываешь фотографии. Убеждаешься, что это он.
 Как, он сказал, его зовут? Эйса? Тот Эйса, по которому сохнет лучшая подружка и который сыграл главную роль в экранизации твоей любимой книги? Как глупо! 
Ты разворачиваешься и направляешься обратно к кафе. Не для того, чтобы извиняться или…. «кадрить». А просто для того, чтобы взять автограф. Для подруги, конечно. 
В кафе за столиком уже сидят две девушки и оживлённо что-то обсуждают. 
Расстроенная, ты выходишь из здания. Второй раз за сегодня. 
По пути в отель, ты всё ещё копаешься в воспоминаниях сегодняшнего дня. Гениальные догадки не дают тебе думать о своём.
«Он надеялся, что я его узнаю! Смотрел мне в глаза, потом протянул книгу так, чтобы я смогла разглядеть обложку…. Поняв, что я недогадливая (дико), он представился. Однако это ничего не поменяло.
А его поведение…. Действительно, он принял меня за американку. Наверное, там принято быть немного наглыми при знакомстве…»
В подобном ключе ты продолжала укорять себя ещё очень и очень долго.
Уже в ванной отеля, смывая с себя пыль лондонских мостовых, ты подумала: «Пусть подруге и не достанется автограф кумира, однако у неё будет несколько новых его фотографий»