Я хотел написать о любви,
 Но забыл как её зовут.
 Я спросил у своих друзей,
                          Но они не знали ответ
                     И сказали, что никогда
 Не встречали её на пути,
                                  Даже если б увидели вдруг,
                             Не узнали б, что это она.
Я пытался найти в словарях,
Но не понял бумажных слов.
Я прочёл все книги на свете,
Но они повторяли себя.
У гитары и у вина
Вопрошал, что ж такое любовь,
Но они отвечали, что знают
Только то, когда нет её.

Бог изрёк: любовь – это Я.
Деньги – в кассу, – добавил поп.
Пережиток, – сплюнул нарком.
Вождь поправил: анахронизм.
Бритый парень в коже был прост:
Две ноги на моих плечах.
Рестораны, – сцедил коммерсант.
Плюс расплата, – шепнула мадам.

А Бетховен сел за рояль:
Цифра девять и несколько нот.
Старец молвил: любовь? Все пройдёт.
А художник вскричал: это нимб!
Я хотел написать о любви,
Но не смог найти нужных слов.
Звал её, но она не пришла.
Это былo ещё вчера.