Припев:
Своими песнями я не исправил этот мир 
Я ухожу, а он останется таким, как был.
Мои стихи не сдвинут горы - это просто след,
Просто  надгробие над местом, где лежит поэт.
Не надо слёз и траура, надо вперёд идти.
Не говорю "пожалуйсто" "спасибо" и "прости"
Что написал, то написал, что произнёс, то произнёс,
Я делал это для себя. Не надо слёз.

1-ый куплет:
Я в совершенстве освоил искусство марать бумагу.
Слова вылетали из под пера их было не надо править.
И чёркать. Писал не просто так, а о чём - то.
Завистники думали душу я продал и заключил договор с чёртом.
Я сотворил тысячу песен стихов и пьес
Сотни спектаклей со счастливым финалом и без.
Славы, денег, таланта лишил меня композитор
Чья музыка меня тормозит в мозгу засев паразитов. 
Иоганн Похебель "Канон ре мажор" мой убийца
Услышав его, осознал, каким бездарным я родился.
Слава - ошибка. Деньги - чужие. Талант - вовсе иллюзия.
"Ладно, пошёл и хватит мужик" себе говорю и молюсь я
Чтоб своими песнями я не испортил этот мир
И чтоб ушёл, а он остался бы таким как был.
Моими стихами забытыми быстро не будут исписаны стены.
Не будут достойными сцены, мелодии, те что казались бесценны.
Не будет звучать на полной громкости пустая труба.
Не будут печальные люди гроб нести на усталых руках.
Не спросят: зачем я мышьяк покупал.
И я, и я не отвечу,
Ответит моя эпитафия.
 
Припев

2 - ой куплет:
Мне этот свет не интересен стал. Хочу на тот.
Так надоела суета и бесполезный трёп.
Мои творения  останутся, хоть смысла мало. 
Быстро бегут года, все что я делал, делал для себя.
И меня мало волновало ваше мнение и мысли
Так что не надо слёз, я ухожу по английский.
Лишь один выстрел и всё - я наконец свободен
И мне как - то наплевать, что я был кем  - то не понят.
Строки главно блин,
Смешно, как Мистер Бин 
Для  англичан и не понятно для остальных
Пятна крови моей, останутся на стене
И где - то под землей будет гнить скелет.
Назови меня демоном, или просто неблагодарным. 
Но я всегда поднимался сам, после того как падал.
Будто бы так и надо надоела эта клоунада
Всё равно от моих песен толку было явно мало.
Манит майка пота, а меня манит ограда
У всех своя правда, у меня своя и ладно.
Тем что я делал я доволен и это факт.
Теперь давайте, либо хорошо, либо никак .
 
Припев.