Вновь на родину птицы улетели за горы,
И на небе не видно косяка журавлей.
Стало часто мне сниться, что хочу я напиться
Из ладоней, как в детстве, милой мамы своей.
И, о доме скучая, письма шлю ей с Кавказа, 
И песок раскаленный губами ловлю. 
Мне б немножечко мая, да седого тумана... 
Я уже не играю, как в детстве, в войну. 

Припев: 
Восемнадцать - не много, восемнадцать - не мало. 
Восемнадцать весенних, нецелованных лет. 
Ветер скалы качает, далеко до привала, 
За горами не виден мне мещерский рассвет. 

Орденами покрыты боевые знамена, 
Что в музее хранятся за холодным стеклом. 
А в моей гимнастерке - звезды листиков клена, 
Их недавно прислали мне из дома письмом. 
Эти листики клена пахнут дымкой тумана, 
И лесами России мне на сердце легли. 
Дорогая Алена, возвращусь я с Кавказа, 
Где два года военных моей жизни прошли.