Вечер, совсем один, от холода руки трясутся.
Идеальная любовь - это, по сути, ее отсутствие.
Это когда за тебя не волнуются и не предъявляют претензии.
Это когда никого не бесит, то, что ты куришь в подъезде.
Это когда не задают вопросов и не выносят мозг,
не спрашивают где ты и почему ты так поздно.
Не ругают за косяки, как будто бы это родители,
а не девочка, из которой, по-настоящему - не один.
Твоя грустная мина станет поводом дознавания,
и если тебя что-то парит - она разделит это на два. 
Да, ей так нужна забота, теплота и внимание.
Но пойми, что ей нужно – тоже самое что и Вам.

Та, что рядом с тобой, могла быть менее чувственной,
не понимать твоих песен и безоснованной грусти. 
Это было бы легче, но как-то пусто и глупо.
Ты бы стал одиноким, даже держа ее руку.

Ты пил с друзьями всю ночь? Она говорит, что "ничего страшного".
Причина в том, что на самом деле ты ей не важен...
И, по сути, ей похуй что у тебя там внутри болит
или что там так радостно бьется ломанным ритмом.

А ты меня любишь и поэтому ревнуешь по мелочам,
именно поэтому там часто пишешь ночами. 
Просто так, потому что я сильно нужен. Потому что ты тоже -
мне нужна больше мира, и потому все так сложно.
И я люблю тебя, иначе не было б этих нервов
ты моя бесконечно последняя и вечно первая.
Просто мои идеал, и там слева бьется тебе.
Я поверил.