Город,
Позолоченный осенью на куполах,
Снится,
В буйных травах такие лишь сны на рассвете,
И если мы вернёмся домой, как заблудшие дети,
Мы уже не прибудем в него.

Смоют
Тысячи ливней путеводные шпалы,
Скроют
За высоким забором без малейшей лазейки
Город,
Что придумывал я, а Ты нарисовала
Акварелью в моих глупых снах.

Можно
Будет руки разбить от стучанья в ворота,
Впустите
Это я, я пришёл, открывайте мне двери.
Да только
Часовой скажет мне: «Предъяви документы».
А откуда им взяться во сне?