Жизнь, как пуля, прошла мимо цели зазря,
Лишь терновым венцом кровь сдавила мне шею,
За решеткою ночь, но так близко заря,
Только я до зари дотянуть не успею.

Дали, мама, расстрел, сын убийца и вор,
И лежит чёрной мглой путь до вышки с острога,
Где рука палача завершит приговор,
Брызнет алая кровь, и увижу я Бога.

Ах, как хочется жить не в аду, а в раю,
Но сочли за грехи бунтарём средь народа,
Пред тобою одной на колени встаю,
Знаешь, мама, но смерть это тоже свобода.
Что я видел, скажи, в этой грешной стране,
Тюрьмы да лагеря, да вождей, что из сброда,
Может, я проиграл в этой сучьей войне,
Но не крал, как они, у простого народа.

Дали, мама, расстрел, в пору каяться мне,
И у Бога просить снять грехи, дать покоя,
Утром скажут: "Пора", чёрным ангелом смерть
Над моей головой свои крылья раскроет.

Близок мой эшафот, тридцать три, как Христу,
Говорят, он прощал тем, кто каялся с верой,
Даже если простит, я уже не вернусь,
Ведь на этой земле я из грешных не первый.

Дали, мама, расстрел, сын убийца и вор,
И лежит чёрной мглой путь до вышки с острога,
Где рука палача завершит приговор,
Брызнет алая кровь, и увижу я Бога
Где рука палача завершит приговор,
Брызнет алая кровь, и увижу я Бога.